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Con la esperanza de que me despidan, le he confesado varias veces a los editores de Modernois que la música no es lo mío y por tanto no tengo nada serio que decir al respecto. No es lo mío porque no me interesa como otras cosas. La música no es algo a lo que le dedique tiempo. Es, más bien, algo que me pasa. Con la música siempre me estrello en accidentes sangrientos que me mutilan o me crean nuevos grados de libertad en articulaciones que yo creía completamente agotadas. Y es como en esos accidentes de película grabados desde adentro del carro: de la cotidianidad diaria a la violencia brusca del golpe que transforma el espacio; una camioneta verde a toda velocidad salida de Dios sabe dónde, no importa, que simplemente no puede frenar, me lleva con ella y me arranca los dientes. Y lo peor es que yo me dejo llevar. No opongo mayor resistencia. La música no me interesa, pero cuando me toca, me transforma. Casi nunca entiendo la naturaleza de esos choques. Casi nunca sé explicar por qué una canción me lleva y otra no. Diría que es la letra pero usualmente me toma mucho tiempo entender la letra de las canciones. Es fácil dejarse llevar por la música. Muchas veces, incluso, es la música misma, más allá de la letra, la que conmueve. O eso parece. En ocasiones es necesario oirlas muchas veces antes de poder entender por qué siempre fue importante. Y entonces, armada de nuevo valor, es imposible dejar de oirla. Tal vez ese es el fenómeno más misterioso de todos: ¿por qué nos afecta tanto la música? ¿por qué se siente a veces tan a dentro? ¿por qué cada cierto tiempo encontramos una canción que quisiéramos repetir infinitas veces? ¿por qué, en fin, ciertos loops nos emocionan o reconfortan?

Me gustaría proponer en esta entrada una teología del loop. No lo voy a hacer, no tengo cómo, pero les daré una idea de lo que sería. Para empezar propondría el paralelismo obvio entre loop y mantra y luego lo destrozaría: el mantra sirve para escapar, el loop para congelar el tiempo y no dejarlo pasar, para reforzar el presente. El mantra sirve para liberarse y el loop para anclarse. Hablaría del efecto emocional del loop: mientras en las oraciones decimos lo que desearíamos, en los loops le pedimos a alguien más que nos diga la verdad mejor de lo que jamás podríamos hacer nosotros mismos. El loop no es un ejercicio de contacto con la divinidad. No queremos hablarle a la divinidad sino albergarla, que nos bata el cerebro y nos reitere tantas veces como pueda por qué nuestra vida es como es o por qué no es cómo debería ser. Hay loops felices y loops tristes. Hay loops que se inician inadvertídamente, colándose entre cada tres o cuatro canciones, y de repente se toman los días. Hay loops que sirven para cerrar cosas y otros que impiden que se acaben nunca. Hay loops que me recuerdan quién soy y dónde estoy.

Hace poco tomé un avión donde repetí una canción más de treinta veces. Eso me dice mi iPod, al menos. Me dormía oyendo la canción y me despertaba y la canción seguía ahí. Es una canción que le oí cantar a una amiga. Hasta hace poco no sabía qué decía. Ahora creo que lo entiendo mejor. No sé bien para qué me sirve pero no se va. Es una canción buena. Me parece una canción feliz aunque en realidad es terriblemente triste. Me parece feliz porque me acuerda de días felices. La letra no importa un comino. Esta entrada, lo admito, es un intento fallido de justificarme y explicar por qué sigo oyéndola sin parar.

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Hoy es el último día del resto de nuestras vidas. A partir de hoy dejaremos de existir. Adoptaremos nuevas formas, nuevos propósitos, nuevos usos. Seremos sin ser y esa inexistencia, esa inercia, será placentera, suplirá todo lo que a bien necesitemos, nos entenderá mucho mejor que la vida, siempre tan confusa e impredecible.

Demasiadas variables. Demasiadas trayectorias. Demasiada información. Hay un precio a pagar.

Hoy es el día que todo termina. Llamo a mi hermana y le digo que quiero que sepa que la quiero. Escribo varias cartas a los futuros habitantes de la tierra. Soy cuidadoso en clarificar la codificación. Anexo un diccionario ilustrado. Les explico que hay una razón para nuestra extinción, y esa razón trasciende nuestra naturaleza: es una cláusula en El Contrato. Eso es algo —El Contrato— que sólo entenderán cuando sea demasiado tarde, pero de todas maneras tienen derecho a saberlo, a prepararse, a escribir cartas, a llamar a quien sea necesario para decir lo que nunca dijeron y pensar que todo será para bien.

También descansarán. Lo merecen.

Zoey van Goey cantan desde Glasgow, Escocia. Glasgow es una ciudad que sólo existe en libros y en Google Earth. Glasgow, lo sospechamos desde siempre, es el inicio del fin del mundo. Por eso es que The Cage Was Unlocked All Along, el primer álbum de Zoey van Goey, suena como una carta amorosa y sincera desde el Armagedón feliz que pasó sin que nos diéramos cuenta.

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Aquí entre nos, la razón cero para interesarse por ciertas cantantes es que se ven buenísimas en las fotos. Aunque a veces parece que se ven buenísimas porque cantan bien. No es claro. Eso debe ser algo que la psicología evolutiva es capaz de explicar. ¿Por qué cantar bien es sexy? Es algo importante, crucial incluso. Explica la mitad de la dinámica del mercado musical. Explica también cierta cara que todos debemos hacer cuando vemos por primera vez una foto de la canadiense (et québécoise) Béatrice Martin (alias Cœur de Pirate) y concluimos horrorizados (después de Dios sabe cuántos malos y no tan malos pensamientos) que tiene tiernos doce años. Ya se imaginarán la cara: desconcierto, molestia, duda, incomodidad y, finalmente, culpa. No es fácil, les cuento, reponerse. Lo digo por experiencia. Lo digo aún a riesgo de que me miren mal y digan “¡Cómo se atreve!”. Lo digo y aclaro que Modernois® no aprueba lo que quiera que yo piense ni me apoyaría en un juzgado por cargos de pederastia (negaría, incluso, mi vinculación a esta página). Por un par de días cuesta mirar a los ojos a la gente. Por un par de semanas uno buenamente considera pedir una cita con la renombrada terapista argentina y discutir con ella y sus piernas esta atracción incomprensible, inaceptable. ¿Estoy enfermo, doctora? ¿Hay algo mal conmigo? ¿Soy feliz? La culpa es terrible. Es como un mugre que no se puede quitar por más jabón que se eche, pero uno sigue dándole al jabón para ver si algo merma hasta que al final incluso arde: la muchachita, tenga la edad que tenga, está como quiere, como me dijo Juan Diego Velasco cuando le pasé la foto (Aclaración: Juan Diego en realidad dice “cagona”). Por fortuna wikipedia dice que en septiembre cumple veinte años (lo que a las luces de cualquier legislación sensata me salva), pero la culpa no se va del todo porque no importa lo que diga wikipedia Béatrice Martin (alias Cœur de Pirate (por favor disculpen la mala elección de su nombre artístico)) tiene cuerpo de dieciseis, cara de ocho, brazos tatuados de cocainómana fina de treinta y dos y mi absoluta y completa atención.

Algunas canciones de Béatrice son tristes pero parecen canciones infantiles, lo que es perturbador y, si se piensa un poco, doblemente triste. Béatrice toca el piano desde que tiene tres años, para envidia de los que empezamos y terminamos (trágicamente) a los siete. Béatrice tiene unos tatuajes coloridos en los brazos que son difíciles de aceptar pero por alguna razón no me repugnan del todo. Será porque no están tan mal. Será porque son suyos. Béatrice tiene voz de persona grande pero no del todo lo que cuadra perfecto con la imagen que tiene. Es como si TODO se complementara muy bien en Béatrice, incluyendo hasta el nombre que suena al principio clásico y al final reminiscente de cierta sex symbol de mi adolescencia: una pelirroja pecosa que le gustaba dar besos, abrazar y bailar sin música en los corredores del colegio. Yo —ejem— tenía la fortuna de ser su víctima favorita.

Béatrice, de verdad, canta, y tal vez sea injusto presentarla de esta manera, como un sucio objeto del deseo de un adolescente de treinta y tantos años. Béatrice, para convencerme, no necesitó más que una canción. Con esa, Comme des Enfants, los dejo.

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Hay un hombre en Barcelona, en la Rambla abajo, que imita mal a Michael Jackson (v. ca. 1993), y a mí siempre me dio mucha rabia que tuviera la osadía de imitarlo mal y además hacerlo con una camisa blanca sucia y un guante sin lentejuelas siquiera y un sombrero como flojo, como muerto, como seco. Es un monstruo inmoral este imitador de Michael Jackson y cada vez que yo lo veía bailar y levantar su bracito lo odiaba, de verdad lo odiaba, y le decía a Mónica que deberíamos llamar a la policía y avisarle que había un tipo en la rambla imitando mal a Michael Jackson y que seguramente era un inmigrante ilegal, para ver si se lo llevaban a la cárcel y lo devolvían a Buenos Aires o Manila o Bogotá o Miami o de donde quiera que viniera con su mal ritmo y su mala sangre.

Hoy viernes este hombre de la Rambla que imita a Michael Jackson saldrá por la mañana con su grabadora, su vulgaridad y su resaca a tomarse su lote/escenario y la gente lo mirará escandalizada y no sólo inspirará odio sino tristeza, que es más o menos la peor mezcla de sentimientos que alguien puede inspirar un viernes a las dos de la tarde. Y probablemente el hombre de la Rambla que imita a Michael Jackson no sabrá por qué lo miran así porque si hay algo claro sobre este señor (y de paso sobre el resto de los imitadores de Michael Jackson, exceptuando tal vez a mi buen amigo Juan Diego Velasco) es que no sabe nada sobre Michael Jackson, ¡nada!, ni cómo bailaba ni bailaba, ni cómo se reía, ni cómo unía en torno suyo a una generación y media que quería make the world a better place y dominar el moonwalk, ni cómo daba inicio al posthumanismo real, ni cómo parecía merecer todo el perdón del mundo porque su existencia (en un sentido amplio) era más culpa nuestra que suya, ni cómo controlaba su centro de gravedad como nosotros las manos, ni cómo parecía que Michael Jackson no estaba nunca donde se suponía que estaba sino que era como una especie de proyección holográfica flotante transmitida en diferido desde otra dimensión y otro tiempo, The Man in the Mirror, el mensajero que la humanidad construirá (inutilmente) en doscientos años para enviarnos alegría y esperanza.

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